aspirina.

¿Quién no ha perdido la cabeza alguna vez? ¿Quién no se ha vuelto loco entre tanto sueño fracasado? No todos hemos sido capaces de creer nuestras propias historias para aliviar, sólo para aliviar. Y, además, las palabras son inversamente proporcionales a todo lo que queremos decir. Quizá por eso no te dije ayer que te quería, sin márgenes de seguridad. 

¿Quién no ha perdido la cabeza alguna vez? ¿Quién no ha tenido indicios de esquizofrenia y se ha inventado momentos que nunca existieron para aliviar, sólo para aliviar? ¿O ha creído que las letras de las canciones hablaban de su historia sin pedir siquiera derechos de autor sentimental?

¿Quién no ha perdido la cabeza alguna vez? ¿Quién no ha sufrido resaca por dejarse el corazón en el fondo de alguna jarra con cerveza para aliviar, sólo para aliviar? Pero maldita cerveza, que sólo me ofrece flashes de la noche anterior y tampoco me deja acabar el sueño que empecé porque tanto dolor de cabeza evita que vuelva a dormir.

¿Quién no se ha vuelto loco alguna vez?

¿Quién no ha perdido la cabeza alguna vez?

¿Quién?

Sara Blanco

Reescrius el camí de tornada a casa vencent la ironia d’intentar trobar el cel entre les teves pròpies petges. Els núvols s’escolen dins de carrerons que semblen ferides sense sutura, i la vida es converteix en un rebombori d’ocells a la copa d’un arbre, mentre les seves fulles decideixen viatjar entre el desordre dels teus cabells i els somriures prenen la direcció de les teves passes. Un xiulet melodiós distreu la teva ruta, et gires i el veus... l’home distret que sembla tenir-ho tot sense haver guanyat res, que camina despreocupat amb les mans a la butxaca, com intentant empresonar-hi dins les preocupacions i que et saluda amb un ‘bona tarda, senyoreta’, que tot i semblar-te desconegut i aliè et fa somriure. Ells juguen i tu ja te n’has oblidat, un dos tres pica paret: el món es congela, però a la plaça tothom sembla haver trobat el seu propi univers. Encens l’última cigarreta i es converteix en un nou còmput per mesurar el temps. Xocolata! Inhales, exhales i el fum difumina l’horitzó. Les lletres amenacen amb desaparèixer i la punta del peu esdevé l’assassina de la seva agonia. Tant de bo existissin soles resistents als dies lletjos, tant de bo poguéssim aixafar les pors perquè mai ningú sabés tornar-les a encendre.